como la más brutal de las noticias.
Se cuela.
Te preocupa,
Dejas de preocuparte
de los ritmos o los versos,
pero miras los detalles,
de cada palabra,
de cada letra,
de cada cosa,
de cada, "cada"
que sigue sumando
y haciendo menos
en un encabalgamiento retórico
que no termina de explicar
tantos y tantas repeticiones
que solo te da por un instante
pero sigue en siglos
aunque tú vida sea finita.
Pienso en que mi abuela
murió hace más de 30 años,
que puedo mirar como su ser ha desaparecido aunque me contarán que las personas siguen vivas mientras se les mantenga en el recuerdo. Pero no.
